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+Sentada en un parque con unos niños me hice una herida a mí misma en el brazo con la inicial del chico que me gustaba. Me levantaba la postilla todos los días para que me dejase cicatriz y así no olvidarle nunca. Juraba que era el amor de mi vida ..
-Bueno , como todos los críos , ¿no?
+No. Como todo el mundo. El primer amor y el último se sienten igual , eso es lo que se tarda en entender.
-Ya .. ¿y cuándo te diste cuenta tú?
+Pues cuando dejé de rascarme. Llega un día en el que te das cuenta de que en esa pareja sólo quedas tú , y que lo único que te ata a él es esa herida. Y que haciéndola sangrar no mantienes vivo su recuerdo , sino el dolor de la pérdida.